• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: цитатное (список заголовков)
16:23 

Альба 79

Мирра из Мира
Стой... Не прыгай. Ты не один, ты со мной. Ты уже являешься всем, чем собираешься стать. То, что ты ищешь, уже есть внутри тебя. Возлюби свои страдания, ибо через них ты достигнешь меня, и кем я буду через двадцать лет, через сто, через десятки тысяч. Будет ли моему сознанию все еще нужно мое тело? Для тебя я еще не существую, для меня ты уже не существуешь. В конце времени, когда все вернется к истокам, от нас с тобой останутся только воспоминания. Ничего реального. Мы снимся кому-то. Прими эту иллюзию. Живи.

Алехандро Ходоровски

«Танец реальности»


Этот танец был построен на контрасте. Контраст цветов - клоуны, от яркости их одежды начинают болеть глаза, и чумные, серые, грязные и уже ничего не чувствующие, как та каменная пустыня, по которой они бредут; чувств - певучая мягкость матери и жесткость отца; событий - потеря и обретение веры, и борьба за право быть собой, это контраст жизни и смерти, окружающих ребенка и воспринимающего все это со своей детской непосредственностью. Тьма и свет, ожидание и встреча, болезнь и исцеление, помощь и боль утраты. Везде прослеживаются эти крайности, эти пределы того, что в себе может открыть человек.
Это Чили в 1930-х годах, когда силу набирают революционные движения, на которые мы смотрим глазами мальчика Алехандро. Чайки, сумасшедшие, ненависть к евреям, любовь к лошади... - мне показали карнавал фантасмагорических образов, странных, непокорных, каждый из которых настолько четок и ярок, что будто требует отдельного сценария, палитры и полноты. Один перетекает в другой, и вот он - Танец реальности, головокружение, судорога, обморок. Я падала в цвет момента десятки раз. пока смотрела этот фильм. А он еще и автобиографичный... И то, как тянется нить между "я-маленьким" и "я-большим", то, как главный герой обращается к себе, совсем еще юному, сквозь завесу десятилетий, и как он вторит всем своим детским переживаниям - это его удивительно чуткое сердце раскрывается перед нами - оно не желает лгать себе в том, что детские фантазии и обиды не были глупостями, и все струны души, тронутые в маленьком мальчике, отзывается с той же чистотой и во взрослом мужчине. Он помнит все наверняка. Его внутренний взор не потерял остроты и точности. Его мысли не лишились хватки, а чувства - чистоты.

И это Артхаус. Именно с большой буквы.
Фильм, где вереница образов порой выглядит странной, несвязной, но, позвольте, когда это наша жизнь была преисполнена логики и последовательности? Рассказ тянется, он густой, тяжелый, местами нескладный, да и вопрос эстетического удовольствия тоже довольно спорен. Но в нем есть нечто совершенно удивительное, почти осязаемое чувство полноты жизни, ее разнообразия, ее безграничной гаммы.

Мы отправляемся в свою жизнь, чтобы познать ее, и потом, глядя с высоты прожитых лет, наконец-то понять, кем мы были для мира все это время.

Я отрываюсь от прошлого. Я остаюсь в настоящем.
Хороню тяжкое бремя лет, оставаясь в сердце ребенком.
Как хлеб жизни, как белая канарейка, как драгоценный бриллиант,
как просторы без стен, широко открытые двери и окна,
через которые дует ветер,
только ветер,
только ветер...



@темы: цитатное, киносеанс

21:00 

Альба 70

Мирра из Мира
For a minute there I lost myself I lost myself For a minute there I lost myself I lost myself For a minute there I lost myself I lost myself For a minute there I lost myself I lost myself...
Все еще крутится в голове, рождая в голове разные образы... которые уже стали претендовать на то, чтобы стать небольшим рассказом.


Думаю создать на ФБ что-то вроде "альбома" небольших рассказов (даже не рассказов, а зарисовок), которые скорее так - творцы настроения, палитра красок и запахов, чем осмысленные тексты с глубокой идеей и моралью. С ними вообще как-то очень сложно в последнее время, мозг слишком измучен для умных мыслей :laugh: Если так подумать, то я катастрофически долгое время ничего не выкладывала на ФБ, и надо бы как-нибудь уже исправляться, да и вообще, один недавно состоявшийся разговор только подчеркнул то, что отодвигать задумки на "когда-нибудь потом" крайне опасно: пыл поутихнет, детали сотрутся из памяти, а идея покажется скучной. Надеюсь, карантин (очень внезапный, ибо для ВУЗов это явление редкое) позволит мне хоть как-то поправить положение дел, ибо да... много идей, мало времени, а вдохновения и того...

А еще нужно узнать насчет "Парнаса". Будет обидно пропустить его, как это случилось в прошлом году.

*
Сегодня перелистывала нашу со Штиром переписку (сколько ж там всего!), и наткнулась на одно стихотворение, которое отчего-то совершенно вылетело у меня из головы. А жаль.

@темы: невыносимая легкость бытия, цитатное

17:37 

Альба 67

Мирра из Мира
Время неумолимо. Это я к тому, что в душе-то мне всегда семнадцать лет. А как представлю, что через неделю все 21, становится не по себе, мягко говоря. Вот чего я добилась за все время, что я успела сделать? Сколько моих желаний сбылись благодаря моим стараниям, а не воле случая? Тьфу.
Я начинаю бояться того, что отчаянно близко подобралась к грани, когда моя мечтательность, преданность фантазиям и снам, моя воодушевленность и эдакий легкий "фанатизм" (или не легкий, а, Штир?) по вещам, которые являются моими неизменными источниками вдохновения, станут наивностью, детскостью, ребячеством. Будто бы переступив эту черту все мои воздушные замки рухнут под напором быта. И вот вопрос: насколько вообще возможно быть взрослой по мнению окружающих тебя взрослых, не теряя при этом так скрупулезно собираемые и выкраиваемые годами частицы своего я.

Ах да.
Время неумолимо. Старость неумолима. Болезнь неумолима, и начало 2016 года ознаменовалось потерей талантливейших людей, творчество которых навсегда останется в наших сердцах. Вопрос "как же так?" все еще встает комом в горле, но в такие моменты неизменно вспоминаются слова о том, что люди вечны в памяти, и они будут жить до тех пор, пока их будут помнить. А уж мы не забудем.


@темы: цитатное

21:07 

Альба 45

Мирра из Мира
Оставшись один, Хосе Аркадио Буэндиа находил утешение в сне о бесконечных комнатах. Ему снилось, что он встает с кровати, отворяет дверь и переходит в другую, такую же точно, как эта, комнату, с такой же точно кроватью со спинкой из кованого железа, с тем же плетеным креслом, с тем же маленьким изображением Девы Исцелительницы на задней стене. Из этой комнаты он переходил в другую, точно такую же, дверь которой открывалась в другую, точно такую же, и потом в другую, точно такую же, — и так до бесконечности. Ему нравилось переходить из комнаты в комнату — было похоже, что идешь по длинной галерее меж двух параллельных рядов зеркал… Потом Пруденсио Агиляр трогал его за плечо. Тогда он начинал постепенно просыпаться, возвращаясь вспять, из комнаты в комнату, совершая долгий обратный путь, пока не встречался с Пруденсио Агиляром в той комнате, которая была настоящей. Но однажды ночью, через две недели после того, как Хосе Аркадио Буэндиа переселили на кровать, Пруденсио Агиляр тронул его за плечо, когда он находился в дальней комнате, а он не пошел назад и остался там навсегда, думая, что эта комната и есть настоящая... (с) "Сто лет одиночества"

Мне снились города. Снились моря и реки, пустынные парки, храмы, дворцы, соборы, и в этих снах мне удалось испытать и радость полета, и отчаянье, и сковывающий страх, и даже любовь. Иногда после пробуждения я могу поведать целые истории, я помню иногда все до мелочей, вплоть до того, как болели запястья от веревок, как кожу приятно жгло от горячего песка, когда я лежала на пляже и слушала море. Кем только я не была в своих снах, какие только эмоции я не испытывала, и как неохотно порой я просыпалась, злая и расстроенная оттого, что не успела дослушать заветные слова, которые еще ни разу не были произнесены вслух в реальном мире. Да, иногда, мною тоже овладевает жуткая сентиментальность, но мне далеко не всегда хочется с ней бороться. Издержки творческой натуры, не иначе.
Я просто думаю иногда, что мне не хотелось бы расставаться со многими из этих образов, даже с теми, что оставили в моей памяти двойственное впечатление, не из приятных, но они тоже когда-то были частью меня, испытывали меня на прочность, и теперь я будто бы знаю, как следует поступать. Когда еще дорожки мыслей, когда сознание медленно уплывает, заведут меня в Wonderland, Neverland, Брель... Я жду этого почти каждую ночь, жду каких-то ответов, пытаюсь понять, что было бы, если... И, как это ни странно прозвучит, в будущем я хочу иметь возможность утром, пока образ еще предельно яркий, рассказывать ему о всех моих путешествиях, людях, местах, рассказывать ему целые истории, в которых мне пришлось принимать участие. Рассказывать, и не находить стену немного безразличия, я бы хотела видеть, как в его глазах зажигается лукавый огонек, как губы растягиваются в улыбке.
- А мне снова ты снилась, ты, ты, ты... Бегала по квартире, что-то долго так мне говорила, а потом вдруг резко остановилась и выдала: "Нет, Гера, я больше не могу жить в доме, в котором не слышно моря!" А я даже ничего ответить не успел, смотрю, а ты переворачиваешь ракушки, и вся комната вдруг наполняется шумом, и из ракушек начинает литься вода. Она все льется, льется, а ты сидишь в середине комнаты на том старом стуле, ужасно скрипучем, и вода уже доходит тебе до щиколоток... А ты только улыбаешься, почти смеешься.
- Думаешь, надо проверить трубы? - улыбаюсь я, представляя это зрелище.
- Думаю, надо чаще высыпаться, - зевает он и тянется к чашкам, - Зеленый?

Иногда я открываю нашу с Лисом переписку. Порой мне бывает странно осознавать, что этот удивительный человек был в моей жизни, и один раз оказывался даже в моем городе, жаль безумно, что встретиться тогда так и не получилось. Ужасно больно бывает от мысли, что запросто я могу больше и не встретить никогда его, или хотя бы кого-нибудь еще с таким же необыкновенным внутренним миром и умением так выражать свои мысли. Он говорил, что я ему тоже снилась, и это сообщение одно из последних в нашей переписке, и оно до сих пор заставляет меня искренне улыбаться.
И вот теперь... мне иногда очень бы хотелось... услышать... прочесть... я ищу его в книгах, которые он мне посоветовал, улавливаю сдержанность повествования, которая наверняка его привлекла. Распутываю клубок мыслей, собираю образы, как мозаику. Мне, наверное, очень хочется, чтобы кто-нибудь сказал мне там, в моем личном мире грез и магии, где всегда будет место многим прекрасным людям, которых я повстречала, то, от чего я снова почувствую некоторое... сладостное умиротворение, какую-то внутреннюю улыбку, благодарность миру за то, что все это случилось так.
"Не волнуйся, он ждет, когда ты влюбишься.
(увидишь мир, научишься себя любить, станешь сильнее)
Он хочет видеть тебя такой. Посмотри на меня.
Я на все ради тебя готов. Я уже здесь, рядом,
я буду тебя оберегать. Значит, он скоро придет.
Убедится, что у тебя все в порядке.
Он не хотел бы снова знать, что это не так"

@темы: Eat me, Drink me, Ты дарила мне розы, розы пахли полынью..., цитатное

23:23 

Альба 17

Мирра из Мира
Ну просто полный конец обеда!

Есть у меня привычка (дурная или не очень) - иногда гуляю по дневникам. Иногда кое-где остаюсь, но мне, к сожалению, частенько бывает нечего сказать.
Сегодня - тоже. Зашла, а там в эпиграфе стихотворение. Читаю. Глаза опускаются на последнюю строчку первого катрена.
И ту же мысль, робкая-робкая, будто на пороге стоит и стесняется заходить.
"Родионова, да?"

Да...)

а вот, кстати, и оно.)

@темы: цитатное

21:19 

Альба 13

Мирра из Мира
«Я так давно родился, что слышу иногда,
как надо мной проходит зеленая вода»


И далее - сноска:


Здесь ... цитируется известное стихотворение
Арсения Тарковского. Цитирование неточное,
в оригинале вода не "зеленая", а "студеная".
Ничего удивительного, человеческая память
и без вмешательства наваждений нередко
переиначивает знакомые строки. А уж
в сложившейся ситуации сам Бог велел
перепутать.


Это было о земном, теперь о вечном:
...ах, да. Фрай. Я сегодня, наконец, дорвалась до очередной истории, написанной неподражаемым сэром Максом. И это, черт возьми, просто очень здорово. Теплый-теплый Ехо... Яркие лоохи, камра, беспрерывная болтовня Мелифаро...
И я согреваюсь.
Просто, открывая книгу, уже заранее знаешь, что тебя ждет еще одна совершенно удивительная история, яркая, интересная, насыщенная цветами, догадками, приключениями. Да и главный герой - серьезно! - всегда казался невероятно родным и близким, будто бы сами не раз бывали в его теле, его глазами видели, как... создаются миры, воруются книги из разных вселенных, как падают в Хурон, стоя на Гребне Ехо... Это же он, да? Это же... я?

А потом - каждый раз, конечно же, - взгляд невольно падает на список книг в серии, и как-то странно становится: эти названия...
Как много прекрасных историй, а я еще ни разу не побывала в них.
Все еще впереди.)

@темы: цитатное, keep calm and read books

21:05 

Мирра из Мира
Так пусто
без твоего плеча и глаз, меняющих цвет.
Сражаться бы за тебя на мечах, только меча - нет.
Не с кем драться и побеждать - некого победить.
Километры. Они лежат. Лежачих нельзя бить.

Тебя я знаю уже давно, не зная тебя и дня.
И все слова прозвучали, но звучали не для меня.
А взгляды, резкие, как гаррота, пойманы в основном
по снам и фото. Я для чего-то
стану твоим сном.

На остановке поют ветра: "Иди! Уходи! Вставай!",
туманы до десяти утра. В измороси трамвай,
и город, североглаз и твёрд, стоит, травинку жуя,
но, знаешь, - он тебя очень ждёт.
И в нём тебя жду я.

Sir Archet


В свете последних событий... словно ножом резануло. Я правда жду.

@темы: Цитатное

What the World doesn`t know

главная