Время неумолимо. Это я к тому, что в душе-то мне всегда семнадцать лет. А как представлю, что через неделю все 21, становится не по себе, мягко говоря. Вот чего я добилась за все время, что я успела сделать? Сколько моих желаний сбылись благодаря моим стараниям, а не воле случая? Тьфу.
Я начинаю бояться того, что отчаянно близко подобралась к грани, когда моя мечтательность, преданность фантазиям и снам, моя воодушевленность и эдакий легкий "фанатизм" (или не легкий, а, Штир?) по вещам, которые являются моими неизменными источниками вдохновения, станут наивностью, детскостью, ребячеством. Будто бы переступив эту черту все мои воздушные замки рухнут под напором быта. И вот вопрос: насколько вообще возможно быть взрослой по мнению окружающих тебя взрослых, не теряя при этом так скрупулезно собираемые и выкраиваемые годами частицы своего я.
Ах да.
Время неумолимо. Старость неумолима. Болезнь неумолима, и начало 2016 года ознаменовалось потерей талантливейших людей, творчество которых навсегда останется в наших сердцах. Вопрос "как же так?" все еще встает комом в горле, но в такие моменты неизменно вспоминаются слова о том, что люди вечны в памяти, и они будут жить до тех пор, пока их будут помнить. А уж мы не забудем.